Та ли это

Боже мой! Она ли это?

Неужели это та,

Пред которою поэта

Бурно двигалась мечта?

Та ли это, что, бывало,

Очи вскинув иль склоня,

Сына грома и огня

Возносила и свергала;

И рассыпчатых кудрей

Потрясая черной прядью,

Трепетала над тетрадью

Гармонических затей;

И глазами пробегая

По рифмованным листам,

Пламенела, прилагая

Пальчик к розовым устам?

Та ль теперь — добыча прозы —

Отмечает лишь расход,

На варенье щиплет розы

И солит янтарный плод?

Та ль теперь в углу тенистом,

С преклоненной головой,

Целый день сидит за вистом

Безнадежною вдовой!

В чепчик с блондовой оборкой

Да в капот облечена —

Над козырною шестеркой

Призадумалась она…

Взносит руку — угрожает,

Но, увы! Сия гроза

Уж не сердце поражает, —

Бьет червонного туза!