Я не молодая, слава богу

Я не молодая, слава богу!

Знать не знаю давнюю берлогу

С окнами на северо-восток

И тебя с глазами наутек.

Слава богу, я не молодая!

Занавеску старую латая

И кормя лиловых голубей,

Я тебя не помню, хоть убей.

Но — приснился. И ночные мысли,

Дерзкие, как медвежата гризли:

Шерсть клоками и на лапах кровь, —

Зарычали песню про любовь.

Про любовь шальную и больную…

Слава богу,

больше не ревную,

Не хвораю, не грызу кору.

Нет. Не ‘слава…’, потому что вру!

Были дни просторнее, чем ныне.

Были дали зелены и сини.

И, конечно, было во сто крат

Больше смысла на земной квадрат.

Стало быть, беру себя за шкирку.

— Ну, садись, печатай под копирку:

‘Слава богу, что меня беда

Осчастливливает иногда…’