Моя автобиография

Среднее время чтения: < 1 минуты

Грифельные доски,

парты в ряд,

сидят подростки,

сидят — зубрят:

«Четырежды восемь —

тридцать два».

(Улица — осень,

жива едва…)

— Дети, молчите.

Кирсанов, цыц!..

сыплет учитель

в изгородь лиц.

Сыплются рокотом

дни подряд.

Вырасту доктором

я (говорят).

Будет нарисовано

золотом букв:

«ДОКТОР КИРСАНОВ,

прием до двух».

Плача и ноя,

придет больной,

держась за больное

место: «Ой!»

Пощупаю вену,

задам вопрос,

скажу: — Несомненно,

туберкулез.

Но будьте стойки.

Вот вам приказ:

стакан касторки

через каждый час!

Ах, вышло иначе,

мечты — пустяки.

Я вырос и начал

писать стихи.

Отец голосил:

— Судьба сама —

единственный сын

сошел с ума!..

Что мне семейка —

пускай поют.

Бульварная скамейка —

мой приют.

Хожу, мостовым

обминая бока,

вдыхаю дым

табака,

Ничего не кушаю

и не пью —

слушаю

стихи и пою.

Греми, мандолина,

под уличный гам…

Не жизнь, а малина —

дай

бог

вам!

Рейтинг
( Пока оценок нет )