Павел Антокольский
Кончен день. И в балагане жутком Я воспользовался промежутком Между «сколько света» и «ни
Ей давно не спалось в дому деревянном. Подходила старуха, как тень, к фортепьянам, Напевала
Я не песню пропел, не балладу сложил, Отыскал я прямую дорогу, Но желанной награды
Все прошло, пролетело, пропало. Отзвонила дурная молва. На снега Черной речки упала Запрокинутая голова.
Не падай, надменное горе! Вставай, молодая тоска! Да здравствует вне категорий Высокая роль чудака!
Дыхнув антарктическим холодом, К тебе ненароком зайдя, Прапращур твой каменным молотом Загнал тебя в
Лондонский ветер срывает мокрый брезент балагана. Низкая сцена. Плошки. Холст размалеван, как мир. Лорды,
Низко кружится воронье. Оголтелые псы томятся. Лишь коты во здравье свое Магнетизмом тайным дымятся.
Ненастный вечер. Свет, горящий вполнакала, Плохой табак, а от него туман в мозгу. Душа,
Ползет фургон бродячего зверинца. Грязь, темень, по брезенту дождь звенит. Возница спит. Во тьме
Ни божеского роста, Ни запредельной тьмы. Она актриса просто, Наивна, как подросток, И весела,
Подходит ночь. Смешав и перепутав Гул океана, книгу и бульвар, Является в сознанье лилипутов
Я завещаю правнукам записки, Где высказана будет без опаски Вся правда об Иерониме Босхе.
История! В каких туманах Тебя опять заволокло? В чьих мемуарах иль романах Сквозь непромытое
С полудня парило. И вот По проводам порхнула искра. И ветер телеграмму рвет Из
На ярмарке перед толпою пестрой, Переступив запретную черту, Маг-шарлатан Джузеппе Калиостро Волшебный свой
Вся работа канатоходца Только головоломный танец. Победителю тут венца нет, А с искусством ничтожно
Возникает, колеблется, с воплем проносится мимо. Если просишь: останься!– то все потерял впопыхах. То,
Мне снился накатанный шинами мокрый асфальт. Косматое море, конец путешествия, ветер — И девушка
Мне странно говорить о том, Что не написан целый том, Что заморожен целый дом,
И тьмы человеческих жизней, и тьмы, И тьмы заключенных в материю клеток, И нравственность,
Мы все, лауреаты премий, Врученных в честь его, Спокойно шедшие сквозь время, Которое мертво.
Модели, учебники, глобусы, звездные карты и кости, И ржавая бронза курганов, и будущих летчиков
Умолкнул голос человеческий, Никем и не услышанный. Истлели все овечьи вычески В траве, никем
Не вспоминаю дней счастливых, Не замечаю лиц знакомых. Я весь какой-то странный вывих. Я
Нечем дышать, оттого что я девушку встретил, Нечем дышать, оттого что врывается ветер, Ломится
В духане, меж блюд и хохочущих морд, На черной клеенке, на скатерти мокрой Художник