Марат

Кутается в теплый халат Марат

От жара и от озноба.

Глаза горят и руки дрожат,

Он людям брат, он не злой — Марат!

Но он проклял мир, как проклятый ад,

И в душе — горящая злоба.

Он пишет, и пишет, и пишет — Марат.

Каждый день листки корректуры.

Глаза болят, ночники чадят,

Он тяжко дышит и пишет — Марат,

В промежутках глотая микстуры.

На лице, на руках, на теле — сыпь.

Словно сердца горячая лава

Прорвалась, как фурункулов гнойная сыпь.

Ночью мучат сны — страсти мертвая зыбь,

И встает он, как птица ночная, как выпь,

И строчит фельетон кровавый.

Это боль и грязь, это стыд и грязь

Всей неправды земной, окаянной,

Что веками копилась и вот прорвалась.

Он пишет и кровью дышит, смеясь…

И пахнет удушливо ртутью мазь,

И стынет горячая ванна…