Над докучной серой тканью,
Ткач упорный, я поник…
Верный темному алканью,
Тку — сплетаю с мигом миг…
Часто-часто за работой,
Чуть замедлишь, рвется нить…
Даже краткою дремотой
Страшно сердце осенить!..
Сир мой труд, узка основа…
Мои челнок проворен, скор…
Вспыхнул день, и тку я снова
Незатейливый узор…
Долго ль мне в докучной доле
Тратить трепет слабых сил,
Знает только Тот, Кто в поле
Льну и рост и цвет судил…
Вечереет, и невольно
Тень сдвигается к станку…
Что-то грустно, что-то больно —
Уж не саван ли я тку?