Булат Окуджава

Былое нельзя воротить, и печалиться не о чем, у каждой эпохи свои подрастают леса…

Арбатского романса знакомое шитье, к прогулкам в одиночестве пристрастье, из чашки запотевшей счастливое питье

…А годы проходят, как песни. Иначе на мир я гляжу. Во дворике этом мне

Выходят танки из леска, устало роют снег, а неотступная тоска бредет за нами вслед.

Ах, война, что ж ты сделала, подлая: стали тихими наши дворы, наши мальчики головы

А мы с тобой, брат, из пехоты, А летом лучше, чем зимой. С войной