Ну что я могу ответить? Глаза сухи,
Улыбка ласкова, голос — хоть на парад.
Мои мужчины не любят мои стихи,
«Писала бы что серьезнее», — говорят.
А я-то за, я им согреваю суп,
А я-то за, мне завтра сдавать доклад,
А эти строчки держатся на весу —
И всё дела не могут пойти на лад.
Всё так же на теплоту небеса скупы,
Врагу пока не сдался еще «Варяг»…
Мои мужчины не любят мои супы,
«Варила бы что серьезнее», — говорят.
А я могу — хоть птицу поймать, я — бог!
А я могу из пепла создать сонет,
Но я не умею жарить бараний бок,
Особенно если денег на мясо нет.
И я бы всё могла превратить в игру,
Я двадцать лет играю в нее подряд…
Мои мужчины не любят моих подруг,
«Нашла бы кого серьезнее», — говорят.
Но я могу — про пиво и за «Зенит»!
Не то чтоб очень, но от тоски не усну.
Но где-то внутри меня тишина звенит
И мягкий вечер спускается в тишину.
И воздух — с нежной мятой, с закатом дня,
С тончайшим привкусом яблочного вина
Мои мужчины пока что любят меня,
Сидящую в уголочке возле окна.
«Искали бы что серьезнее», — говорю,
Они смеются, уходят в дневную пыль.
А я тогда пока что им суп сварю,
Пока я не разучилась варить супы.