Бедовый критик

Уж он ослаб рассудком бедным,

Уж он старик, сухой как жердь,

Своим дыханием зловредным

Небесную коптящий твердь.

Уже, со старческою палкой,

В приюте нравственных калек,

В какой-нибудь газете жалкой

Он жалкий доживает век.

Вдруг, вспомнив прежнюю отвагу,

Рукой дрожащею скорей

Берется в корчах за бумагу

Чернит бумагу и людей.

Старинный червь сосет и точит;

Но уж в глазах темнеет свет:

Портрет врага писать он хочет я

И выставляет свой портрет.

«Нахальство… мальчик…»злость диктует;

Но изменившая рука

Строками черными рисует

Нахальство злого старика.

Досада пуще в грудь теснится,

Бессилье сердце жмет тоской я

И, с пеной у рта, старец злится,

Покуда сам не отравится

Своею бешеной слюной.