В темном, гулком и пустынном зале
Юноша играл прелюд Шопена,
И случайные вошедшие не знали,
Как рождалась этих звуков пена.
Они молча проходили к креслам,
Как завороженные садились,
И внимали звукам легковесным,
Вслушивались чутко и дивились:
«Мощь созвучий, сердцем возрожденных,
Россыпь тонких ювелирных трелей,
Кто он, этот маг новоявленный,
Кто он, этот фортепьянный гений?»
Зал воспрянул, осененный чудом,
Просветлел без ламп и вширь раздался,
Зазвучал, задвигался, покуда
Этот странный вечер продолжался.
Вот и стихли дивные аккорды,
Нежеланной тишина казалась…
И собрав пюпитр рукою твердой,
Он ушел. А музыка осталась.