Бедраге

На смерть Полины молодой,

Твое желанье исполняя,

В смущеньи, трепетной рукой,

Я написал стихи, вздыхая.

Коль не понравятся они,

Чего и ожидать нетрудно,

Тогда не леность ты вини,

А дар от Аполлона скудной,

Который дан мне с юных лет;

Желал бы я — пачкун бумаги —

Писать как истинный поэт,

А особливо для Бедраги;

Но что же делать?.. силы нет.