И он поэт

И он поэт,— о, да!— и он поэт,

Мой чудный соловей, мой песенник унылый!

Он любит тишину, и ночь, и лунный свет;

Ему зеленый лес и струй журчанье милы;

Он в полдень, средь толпы, робеет и молчит,

Он с хором птиц других свой голос не сливает,

С шумящим роем их не реет, не парит;

В уединении он сам собой бывает,

И без свидетелей, для самого себя,

Волшебной песнию приветствует природу.

Не терпит клетки он: в ней райского житья

Он, гордый, не возьмет за дикую свободу;

И только раз в году, весной, когда его

Любовь одушевит, поет он, сладкогласный;

И только чтоб развлечь грусть сердца своего,

В тоске восторженной, он гимн слагает страстный.

Жизнь сердца для него единственный предмет

Всех песен пламенных, всех томных вдохновений;

Жизнь сердца кончится,— в молчаньи и смиреньи

Он укрывается… о, да! — и он поэт!