Развалы

Есть в лете что-то роковое, злое…

И — в вое злой зимы…

Волнение, кипение мирское!

Плененные умы!

Все грани чувств, все грани правды стерты;

В мирах, в годах, в часах

Одни тела, тела, тела простерты,

И — праздный прах.

В грядущее проходим — строй за строем —

Рабы: без чувств, без душ…

Грядущее, как прошлое, покроем

Лишь грудой туш.

В мятеж миров, — в немаревные муки,

Когда-то спасший нас, —

Прости ж и Ты измученные руки, —

В который раз.