Пусть не любишь стихов ты; пусть будет чужда

Пусть не любишь стихов ты; пусть будет чужда

Тебе муза моя, безотрадно плакучая,

Но в тебе отразилась, как в море звезда,

Вся поэзия жизни кипучая.

И какие бы образы, краски, черты

Мог художник похитить в огне вдохновенья,

Пред которыми образ твоей красоты

Побледнел бы хотя на мгновенье?

И какая же мысль упоительней той,

Чтоб любить тебя нежно и свято,

Чтоб отдать тебе счастье, и труд, и покой,

Чтобы, все позабывши, лишь только тобой

Было верное сердце объято?

И какие же рифмы звучней

Твоего поцелуя прощального,

Что и ныне, в безмолвьи ночей,

Не отходит от ложа, от ложа печального,

И мелодией будит своей

Все мечты невозвратно утраченных дней,

Все блаженство минувшего, дальнего?..