Фрэнсис Брет Гарт
Милая дева, в смятенье, в волненье, Что ты там шепчешь всё в недоуменье? «Глазки
Луна плывёт над соснами, и где-то Журчание реки, В тумане Сьерра, снега минареты Поднялись
Я не слушал тебя, старина! Извини! Размечтался устало. Звон льдинок в бокале вина Разбудил
Грядою скал и мутных вод потоком, Изгибами лощин, Ты поднялась в спокойствии глубоком Над
Крыльями рядом машешь лениво Вечной бродяжкой ты над волной, Глянь-ка, буруны здесь говорливы, Рокот
О, диких зарослей малыш, Найдёныш Западной дубравы! Ты на столе моём стоишь Давно, и
Что слышал, поведаю вам не таясь, Она умирала от горя; Но дух её жив,
Ветер ночной в дымоходе поёт Ещё никому неизвестный напев; Вот Женщина вместе с дитём
Гора — ужасный ад, Где побывал Синдбад, Влечёт магнитом; На береге морском Рок разбросал
Упавшая волшебная свирель Ещё хранит в себе звучаний диво. Прервав аллегро, умер менестрель, И
«Небо нахмурилось, грозные скалы, Белыми брызгами шторм у причала, С волнами ветер увлёкся игрой,
Ты задаром куплен был, Где, когда — я позабыл! Может, облик твой — пленил,
Нигде нет жизни никакой, Лишь солнце, тени и покой. Коснувшись голых скал рукой, Лишайник
Одна скамейка, небо — оттиск серый, Пустой перрон как мрачный силуэт, Двенадцать лет платформе,
О, звон плывёт, О, звон поёт Над мрачной пустошью глухой, Вечерня с берега несёт